La messe anniversaire - Olivier Adam

[clarabelle]

La Messe anniversaire
de Olivier Adam
Edition : Ecole des Loisirs
Collection : Médium
2003
à partir de 12 ans



Le bel hommage d'une amitié presque éternelle. Ils étaient six amis. Un samedi soir, ils organisent une petite fête dans l'appartement de Caroline. Musique, boissons, chips, jeux et rigolades. Quand tout à coup, le drame : Caroline, assise sur la rambarde du balcon, bascule en arrière et s'effondre sur le bitume. Sous les yeux de ses amis à jamais traumatisés par cette soirée.Un an après, la famille organise une messe anniversaire pour le souvenir de Caroline. Ils ne sont plus que cinq désormais et depuis un an le groupe a éclaté. Plus jamais l'un ou l'autre n'a reparlé de Caroline et de ce samedi soir tragique. Car au fond d'eux, chacun s'en veut et porte une douleur irréparable. Aussi, l'un après l'autre, ils vont se confesser et confier ce qu'ils éprouvent au fond d'eux. En de brefs chapitres percutants, Titou, Sophie, Nico, Marilou et Alex vont évoquer leur amitié et leurs remords, la fameuse soirée, son avant et son après, ces sentiments indélébiles, l'impression de trahison, la tromperie, la volonté de culte absolu pour entretenir le souvenir, et cette sempiternelle culpabilité. Non personne n'y peut rien, Caroline est morte, elle avait quinze ans et cela fait un an déjà."La messe anniversaire" est un bouleversant petit roman, servi de la plume pertinente d'Olivier Adam. Une fois encore, l'auteur dépeint sans vergogne, sans pathos, les coeurs meurtris, les élans amoureux fauchés trop tôt et cette universelle lassitude des corps et des âmes. "La messe anniversaire" rend ce bouleversant hommage aux amitiés adolescentes et à leurs sentiments exacerbés. Empreint de pudeur, "La messe anniversaire" se lit vite et laisse une trace émouvante en mémoire.180 pages, 9.50 euro.Clarabelle,
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[ Petits arrangements avec la mort ] La messe anniversaire - Olivier Adam par Gaëlle Lennon ( A Voir A Lire )

Comment dire la mort quand on a quinze ans et qu’on déborde de vie ? Avec talent, Olivier Adam entreprend la peinture d’un groupe de jeunes gens bouleversé par la disparition brutale de l’une de leurs amies. Une chute vertigineuse dans l’univers des adolescents.

Ils sont cinq, Titou, Sophie, Nico, Marilou, Alex, fragilisés et déboussolés. Il y a un an, ils formaient une petite bande de copains et ils étaient six. Jusqu’à une soirée sur un balcon. Et le corps de Caroline qui, sous leurs yeux, est allé s’écraser au bas de l’immeuble. Tous vont devoir vivre avec ce souvenir violent qui ne supporte pas de mot. Et chacun de s’enfermer dans son mutisme, d’essayer tant bien que mal de survivre à Caroline. Jusqu’à l’annonce d’une messe anniversaire, un an jour pour jour après cet instant charnière où le vide a tout pris. La messe rouvre la blessure à jamais béante. Chacun, resté seul face à son propre deuil, va être confronté au souvenir et aux retrouvailles avec les autres. Cinq chapitres, cinq façons d’appréhender la mort. Il y a Alex, qui a éconduit Caroline ce fameux soir, à l’âge où l’on voudrait mourir par amour. Titou, qui "déraille" après avoir perdu son amie d’enfance. Marilou, qui a déménagé dans le Nord. Nico, hanté par le vide laissé par Caroline. Et surtout Sophie, la meilleure amie de Caroline, déchirée, qui refuse la fatalité. Olivier Adam, avec des phrases simples et courtes, raconte le vide et l’absence dans un rythme syncopé, haletant. De formation musicale, l’auteur transforme ce roman polyphonique, presque épistolaire, en un petit quintette mélancolique et plein d’espoir. Une réflexion franche qui prend à la gorge, en balayant le pathos. Une belle réussite pour un livre modeste et pourtant indispensable.

L’extrait

Je me souviens de ça, du soleil qui entrait dans le salon, de nos corps allongés côte à côte sur le tapis et les yeux qu’on fermait. Le soleil nous brûlait les paupières et tout devenait orange.
Je me souviens de ça. Nos paupières orange et les rires qu’on avait quand on sautait sur le matelas du vieux lit. On a ruiné le sommier et ma mère nous a sacrément engueulés.
Je me souviens de ça. Nos paupières orange et les billes transparentes qu’on regardait des heures à la lumière, les bulles d’air à l’intérieur, les couleurs emmêlées.
Je me souviens de ça. Nos paupières orange et le chocolat chaud, l’après-midi devant les dessins animés, l’hiver on se serrait sur le canapé, on se serrait et la vieille couverture orange la faisait toujours éternuer.
Nos paupières orange et son rire quand je la poussais sur la balançoire.
Nos paupières orange et ses cris quand j’accélérais et faisais mine de la semer, qu’elle pédalait en pleurnichant.
Nos paupières orange, sa voix pointue, son rire clair dans la joie des mercredis après-midi.
Nos paupières orange et ses lèvres fines, ses cheveux blonds presque roux, les taches de rousseur sur ses joues et son front quand le soleil lui cuisait la peau.
Nos paupières orange.


Olivier Adam, La messe anniversaire, L’Ecole des Loisirs, coll. "Médium", 2003, 182 pages, 9,50 €